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- ¿Sabes ese consquilleo que aparece en la barriga cuando intuyes que algo bueno va a pasar?

- Sí. O cuando algo bueno está pasando…

- No lo decía en ese sentido…

-

- Tengo muchas cosas por hacer, la cabeza hecha un lío, el corazón hecho trizas guardado en el congelador…pero vuelvo a sentir ese consquilleo en la barriga.

- ¿Seguro que no hablas en “ese” sentido?

- Seguro. ¿Y sabes que es lo mejor de todo?

- ¿Qué?

- Que vuelvo a escribir.

Escribir, por ejemplo: “La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.”

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como esta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche esta estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Ahora sé su nombre.

Yo no soy de los que se enamoran. No, yo no. Jamás. Es imposible. Yo soy un racionalista de los pies a la cabeza. El corazón es sólo un músculo que sirve para bombear sangre. El amor es un invento de los centros comerciales. “¿Es a mi? ¿Me estás hablando a mi? ¿Con quién diablos estás hablando? Porque yo soy el único que está aquí…” no puedo ser ese tío pero todos somos ese tío. Ningún tío es inmune, ninguno.

“Su mente se nubló: ahora sólo era capaz de ver aquellos ojos azules. Esos ojos azules que tan fríamente le habían mirado. No pensaba en las delicadas cejas que los bordeaban o en los carnosos labios rosas que dejaban escapar esa dulce voz que siempre los acompañaban. Lo único que veía eran esos ojos azules brillando en la oscuridad. Era lo único que importaba: el azul de esos ojos. Los ojos que recorrían incansables el mundo. Esos inquietos ojos cuya mirada le hacia temblar. Ese azul que todo lo llenaba.
Ni el cielo ni el mar podrían jamás competir con ese azul inmenso que no podía quitarse de la cabeza. Esos ojos azules eran todo cuanto deseaba, todo cuanto soñaba, todo cuanto amaba. A quién pudiera importarle que el arco iris nunca volviera a brillar o que el sol se apagase lentamente mientras existieran esos ojos azules. Ojos que pocas veces reposaban, que siempre inquirían, que tanto buscaban, incansables. Ojos de ensueño, imposibles de comparar, de igualar, de imaginar. Hermosos ojos azules.
Si soñaba despierto era con el azul de esos ojos. Si soñaba dormido era con esos ojos azules. Y cuando la vigilia lo despertaba de su sueño azul, también pensaba en los ojos más hermosos que hubo y habrá jamás sobre la faz de la Tierra. Porque unos ojos como esos provocan suspiros a su paso, envenenan el alma. Ciegan. Unos ojos así encadenan de por vida. Todo a su alrededor se vuelve basto, triste, apagado. Unos ojos imposibles. Unos ojos que no dejan mirar a otro lugar. Unos ojos que apagan las luces a su alrededor. Unos ojos azules.”

(Te lo cojo prestado Dél, vale? )

La encuentro y se me ocurren mil y una cosas que decirle. Pero en lugar de eso no hago nada. La veo pero no la mira. Me ve, me mira. Sonríe. Sigo caminando y abro la puerta. Paso yo primero y se la aguanto para que pase. Me da las gracias.

Nos volvemos a encontrar. La veo y me mira. Pero ella agacha la cabeza y sigue caminando. Ya no hay sonrisas.

Soy gilipollas. El tío más gilipollas del mundo.

El miedo, el puto miedo. Miedo a que no sepa quien soy. Miedo a que me diga que no. Miedo a que se ría de mi. El miedo de actuar y dejar de hacerlo. De perderla y de poder estar con ella. Pero quizás ella también tenga el mismo miedo. Sólo que yo me lo trago haciendo que cada día crezca más convirtiéndose en un monstruo. Y quizás ella pueda ir disipándolo poco a poco pero recargándolo día a día.

Todo el mundo tiene miedo. Yo. Ella. Todo el mundo.

Hay ciertas cosas en la vida que no cambian jamás; ella acabará con en su mejor momento no será ni la mitad de bueno que yo y yo nunca encontraré a alguien que siquiera se acerque a ser la mitad de buena que ella.